ya no hay siquiera párrafos, sino líneas sueltas, inconexas, inconducentes, incluso ilegibles, que me arrastran de a poco al homicidio de todo lo que surge a partir del vagabundeo por estos pasados a los que me remiten las otras pestañas. replantearme las armas, debería. no sirve martillarlo y aplastarlo. eso deja moretones. no sirve la sangre acumulada avioletando la superficie. arrancarlo, hay que. extirparlo, hay que. cortarlo al ras muy rápido y de un golpe. y después sí. que la sangre suba y el pus y los restos se escupan con violencia, que vomite la carne y estornude la piel y no queden rastros de lo que hubo o pudo haber habido.